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Uno dei pochi piaceri della vita, almeno dal punto di vista di Moore, era proprio la lettura. Rimanere seduto su un bel divano con una copertina a coprirgli le gambe e immergersi in un pezzo di mondo che apparteneva a qualcun altro, dimenticare chi fosse per un paio di ore e trovare posto nell’anima di uno di quei personaggi, oppure affrontare saggi che parlavano di problemi diversi dai suoi o di come si poteva affrontare la realtà. Insomma per lui la lettura era un’opportunità unica e irripetibile.
«Insieme al compenso te ne regalerò una copia. Non mi sembra giusto privarti di questo piacere e toglierti la curiosità raccontandoti già ciò che il libro ti può insegnare…»
Alla domanda sul suo passato, riguardo ciò che aveva portato tanta vergogna nella sua famiglia, il volto dell’uomo si fece cupo e abbandonò la forchetta sul tavolo pulendosi la bocca con il tovagliolo.
«Esattamente cinquant’anni fa io e i miei amici abbiamo ucciso un nostro compagno. È morto annegato nel porto.»
Fece un lungo sospiro prima di portarsi la mano destra alla tempia quasi come se gli facesse male il capo.
«Io me ne vergogno da morire. Sebbene non l’avessimo fatto con cattiveria il risultato è stato comunque l’aver stroncato la vita di un giovane ragazzo. E questo non è come rompere un giocattolo o un vetro con una palla. Una volta morta una persona non si può aggiustare…»
Si coprì gli occhi con la mano, era evidente che il dolore legato a quell’episodio fosse ancora troppo forte per lui per poterlo raccontare.
«M-mi dispiace…non riesco…»
Iniziò a singhiozzare mentre alcune lacrime iniziaronoa filtrare fra le dita bagnandole e cadendo a tratti sul tavolo.
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